Os bebados do boteco da esquina.
Eles ocupam com barulho a solidão da minha cama.
Mas neste quarto tudo é ascético demais.
Faltando o cheiro do calor de corpos que se esfregam.
Faltando a cola que mina por entre as pernas.
Faltando a água salobra do suor que as bocas percorrem.
Falta vida aqui.
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