Procurava não o poema perfeito,
Nem a palavra correta,
Muito menos a rima mais rica.
Queria mesmo o leitor ideal.
Aquele que (v/l)eria cada poema,
Cada rima,
Cada palavra,
Como a base de todo vocabulário matriz.
sábado, 13 de abril de 2013
sexta-feira, 12 de abril de 2013
Cafés aguados
A mulher no elevador do hotel fedia perfume doce de mamão papaia.
A Mirian Leitão grunhia junto a dois entrevistados algo sobre o golpe e a ditadura.
Enquanto isso engolia pães-de-queijo frios no café da manhã, pensando como a vida de viajar sempre foi solitária para mim.
quinta-feira, 11 de abril de 2013
Navilouca
Ah, insensatez que você fez um país tão descuidado...
A inflação está subindo ou eu que sou pessimista?
E que se f#$# o preço do tomate!
A nau dos insensatos está a deriva ou deliro na febre?
E que se f#$# a epidemia de dengue!
Há um desgoverno violento ou eu que sou neurótico?
E que se f#$# os moradores de rua e os viciados em crack!
Há um bando de moralistas amorais ou sou eu que acredito em justiça?
E que se f#$#m as liberdades individuais!
Vai, porque quem não
Perde a razão
Não é nunca maltratado!
A inflação está subindo ou eu que sou pessimista?
E que se f#$# o preço do tomate!
A nau dos insensatos está a deriva ou deliro na febre?
E que se f#$# a epidemia de dengue!
Há um desgoverno violento ou eu que sou neurótico?
E que se f#$# os moradores de rua e os viciados em crack!
Há um bando de moralistas amorais ou sou eu que acredito em justiça?
E que se f#$#m as liberdades individuais!
Vai, porque quem não
Perde a razão
Não é nunca maltratado!
Partência
Café da manhã no hotel.
Na mesa ao lado um senhor reclama para quem quiser ouvir que é diabético e que em Belo Horizonte não é terra para doentes como ele.
E ele chafurda em pães brancos e sucos de laranja.
Olho o lugar vazio ao meu lado onde, minutos atrás, estava minha filha sorrindo com sono, devorando pães-de-queijo e ansiedades.
O futuro é dela. O sonho é meu.
Minha felicidade!!!
Na mesa ao lado um senhor reclama para quem quiser ouvir que é diabético e que em Belo Horizonte não é terra para doentes como ele.
E ele chafurda em pães brancos e sucos de laranja.
Olho o lugar vazio ao meu lado onde, minutos atrás, estava minha filha sorrindo com sono, devorando pães-de-queijo e ansiedades.
O futuro é dela. O sonho é meu.
Minha felicidade!!!
segunda-feira, 8 de abril de 2013
Da doença como afirmação da vida.
Para mim, ele veio como uma dor aguda em uma noite.
Na verdade foram muitas noites até eu me convencer de que havia algo de errado.
Mas a dor é sempre um aviso.
E uma opção.
Quando fui diagnosticado, não acreditei.
Mas acreditei.
Foram mais de dois anos de uma vida esquisita.
Uma vida de negação, rejeição, peregrinações infinitas a hospitais.
Uma vida de reencontros.
De um reencontro em especial. O de mim mesmo.
Ainda é uma vida esquisita.
Mas agora posso dizer e digo:
A vida é boa.
A vida é do caralho.
A vida é de foder.
Na verdade foram muitas noites até eu me convencer de que havia algo de errado.
Mas a dor é sempre um aviso.
E uma opção.
Quando fui diagnosticado, não acreditei.
Mas acreditei.
Foram mais de dois anos de uma vida esquisita.
Uma vida de negação, rejeição, peregrinações infinitas a hospitais.
Uma vida de reencontros.
De um reencontro em especial. O de mim mesmo.
Ainda é uma vida esquisita.
Mas agora posso dizer e digo:
A vida é boa.
A vida é do caralho.
A vida é de foder.
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