Tal qual uma ampulheta reversa, o gotejar da bolsa de soro quimioterápico, busca marcar imprecisa mas necessariamente o tempo que ganhamos.
E o barulho que faz, ocupa segundos infinitos da rara entidade chamada vida.
"Do fundo do estômago, o medo sobe até a cabeça estraçalhando cada idéia, impossibilitando um pensamento conexo e ideal..."
terça-feira, 21 de julho de 2015
domingo, 19 de julho de 2015
Uma madrugada...
Pessoas aparecem
Descarregam seus medos
E depois partem.
Não, não dá.
Não quero ser culpado disso.
Já tenho as minhas neuroses
As carrego e é pesado.
E eu, que sou forte,
Quando no amor, enfraqueço.
Quero me jogar.
Amar e ser amado.
Sou um sobrevivente.
Mas não sei mais por quanto tempo.
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